parapepe

Pepe era mi amigo y se murió. Mi amigo era un fiambre de neón fundido, de corazón era soldado, de coraza usaba carne con su nombre y con carnet de replicante compraba las sustancias de volar, confiscaba las jeringas sin pudor, confitaba una inyección de calidad y confiaba en la intuición de que su ámbar se elevaba y renacía cada día que ingería su poción.

Ponzoña con pezuñas de gusanos para pepe, parapeto de las bromas de su tiempo, temporales en la tele por su cuerpo.

Express

Su mirada intermitente sobre los langostinos flameados era mucho más que moribunda. No veía su plato porque solo podía pensar en que ya no sentía nada de todo lo que estaba escuchando. “More wine, mum?” “Yes, dear”. Varias American Express de distintos colores y una casa en Las Rocosas donde morirá dentro de dos años, aunque ella aun no lo sabe, era todo lo que había conseguido consagrándose al sagrado patrimonio de su cultura. Su pelo dorado, tostado, atigrado y enroscado sobre si mismo a través de un bucle apretado al cráneo, era el perfecto escenario para la última espiral vital que padeciera o la primera de la que tuviera conciencia. Conciencia... como le dolía esa parte la voz ante aquellas brochetas sucosas que no podían saber a nada más que a sus pastillas de colores; todos sus esfuerzos por esforzarse resultaron vanos, y la otra persona decidió repetir su pregunta: “¿qué es lo que más te ha gustado de tu visita a Barcelona?” Ya no tiene ningún sentido que lo intente, me doy cuenta. El camarero trajo más pan del tipo que le habíamos pedido al principio, el que siempre le pido porque sé que es el mejor y porque sé que a él le gusta que le pida el mejor. Aun no sé como se llama, ya ha dicho dos veces que va a pagar la cuenta y nunca voy a saber cómo se llama. Su hija me cae muy bien, maldita sea, uno no puede sacar conclusiones a la ligera sin equivocarse. Ha dicho que lo que más le ha gustado han sido los museos y la arquitectura, y que cogerá un taxi para volver a casa porque “my feet are killing me...”. También ha dicho que “at home, we don't eat that kind of things... but it's nice”. At home es una frase echa que utilizan los ciudadanos estadounidenses que se encuentran fuera de estados unidos para referirse a estados unidos; that kind of things es una frase echa que se refería a una tapa de criadillas de toro camufladas con una fina lencería de cebolla frita; y but it's nice acabó significando un bostezo previo copazo de vino y cambio de plato. Al margen de todo, el brillo de sus ojos. Eso era lo que no me dejaba disfrutar de la velada. El brillo de sus ojos se escurría preso de la gravedad de la ley, buscando el centro de la Tierra, rodando mejillas abajo, arrojándose a la mesa desde el borde de una retina de cristal de murano incapaz de llorar.

Búscate una base wapa en el llutube y fluye y recontruye...

“Yo es que necesito que todo fluya”
que todo fluya? Si claro, pa tu lado,
que pareces el hombre-Loctite®,
no por que seas el que mejor pega
conmigo, sino
porque llevas pegados
to los dados a tus propios dedos
no vaya a ser que los tires
y que tu suerte cambie
no vaya a ser que la rutina falle
y que la vida pase
o que te pase alguien pa dentro
y descubras que SI,
que tú también tenías tus pequeños sentimientos.
y lo siento porque dicho así
todo es muy cursi
pero es cierto:
pa compensar habría que pensar
en por qué los tigres
no se hacen con el circo
de puta una vez
y no se... en por qué los ex
siempre nos dejan para
luego querer volver y no se aclaran
la garganta después de llorar
pero te quieren compensar un collar
de diamantes pa salir a la calle
pa callar las bocas
pa buscar recuerdos
bonitos entre las rocas
de tu risa no me intimidan los dientes
no me fío de esos ojos tan fríos
no me fijo en el glamour que me ofreces
y de lo dicho al nicho
porque el hecho es que mi pecho
es el trofeo solo de un niño
que aun no ha nacido en mi deseo,
así que
quítate esas alas tan feas
cierra tu boca profética
y baja a la tierra pa jugarte conmigo
esa suerte tuya que se almacena
absurda en el boquete de tu ombligo
.
.
.



Pd. Nótese que el texto se encuentra escrito con dicción andaluza; el autor no se hace responsable de que las rimas dejen de serlo al desoírse este hecho.

iDYE

Misteriónico

Mister yo sinresolver

Mister yo efervescente

Misterio en el cuello

del camello cuyos rizos

abrillantan la lengua de un cuchillo

Mister yo camino por el filo

Mister yo soy el filo

Misterio en las teclas que no suenan

del piano de cola de un burdel

Misterio en el bucle del dulce picar

cuando un insecto te muerde la piel

Misterio en las uñas retráctiles

de los gatos de angora

que los viejos cultivan como amapolas

Misterio en el silencio de un capullo

de seda o de rosa o de bar

Misterio en el murmullo del mar

/y me refiero al típico mar que encontró su sitio mucho antes que tú y que yo: el típico mar que sabe a lágrimas, a sexo y a dolor: me refiero al típico mar que da comida a cambio de muertos, o puestas de sol a cambio de noches, o noches a cambio de frío en los huesos. A ese me mar me refiero./

Mister yo en la boca del Otro

y otro misterio en mi boca

TE TOCA