El sábado me dieron mi primer golpe con ánimo de sangre y sustracción.
Se hace feo, sobretodo por lo absurdo de la agresión, sobretodo por no poder responder al daño, sobretodo por no ser justo el intercambio, sobretodo por ver mi sangre perderse entre las grietas de una carretera de alquitrán que no me importa una mierda, sobretodo por pagar con daño el hambre de un patético extraño con la suerte congelada ese fin de semana, este fin de caza afortunada.
Pero solo por eso. Casi por nada.
“Oh, palabras antes muertas que sencillas, cuántas luces miran tuertas hacia la única fuente que brilla...? Hacen falta muchas horas de artes mas sencillas, las llamo las tres cés: cama, caricias y cosquillas.”
Tote, aunque a veces parezca al menos la mitad de ®apero que de sabio, normalmente da en el clavo. Todo el mundo lo sabe...
Siempre lo hacemos todo tan difícil, tan al revés, tan retorcido todo, tan absurdo... que me da pereza pensar y alisar las sábanas y estirar la alfombra y abrir las ventanas y levantar los ojos y simplificar los días, y tamizarlos hasta sacar de cada hora el más sencillo existir, reponerme y entender un orden apropiado para las cosas: las letras a los ojos, los silencios a la mar, los calores a las carnes, las canciones a la sangre, los boquetes a la ropa, las sonrisas a las bocas, y los guisantes a
