afterwork

la chica del speed fue más rápida que cupido -claro-, ese viejo estúpido, ese ludópata empedernido.

como

un dolor de muelas aliviado

mi vida

hemos empezado a besarnos como

locos y a jugar con el arma,

nada más entrar, y nada más entrar

bang- bang!

yo extiendo mis venas sobre la alfombra,

rápidamente me desplomo ahí mismo

-como un acto reflejo, sobretodo-

y es entonces cuando arrecia el frío,

las cortinas sufren un ataque de epilepsia,

los cristales de las ventanas tiemblan

y finalmente

alzan el vuelo en medio

de un escándalo rosa de neón.

ahora que lo veo todo blanco

no me importa tanto el frío,

y él parece disfrutar porque oigo

su felicidad como un tropel por la garganta

que tanto amé, lamí y besé ayer.

inesperadamente otro bang!

y ahora ya no tengo frío.

él se acerca a besarme la boca,

pero a pesar

de llevar la cabeza engarzada

de diamantes de ventana y rubíes pegajosos

me levanto y echo a andar

sin que él me vea;

voy hacia la puerta un poco mareada

y me marcho de allí porque ya no siento amor,

ya no siento nada.

. . . della verità

llegó en el tren que viene de la costa este con una maleta de rueditas y un muchacho moreno y belludo que la seguía distraído. habían pasado muchos años desde la última vez quise matar a esa niña malcriada; pero ahora tenía forma de mujer, se hacía cosas complicadas en el pelo y había querido venir a visitarme por amor fraternal.
durante los días que siguieron todo transcurrió de forma ordinaria (charlamos, bebimos, reímos, etc) excepto por esa inquietante lámina que se interponía entre nosotras dos, como de tenue luz, como con un débil brillo parecido al que devuelven los espejos. y sus ojos... sus dos cabecitas azules ahogadas en el mar. verdaderamente llenas de mar.
en realidad no había envejecido nada, seguía teniendo siete años absolutamente desamparados, y se había convertido en una niña sabia, portadora de una tristeza tan profunda y normalizada que hería contemplar su rotunda belleza.
esa chica, sangre de mi sangre, es el impávido palacio de la melancolía hecho carne. y la amo.

comatosa

la joven del silencio prefiere las claves inaccesibles si es que tiene que hablar. La joven, joven, joven que aprende algunas veces y otras veces lo disimula muy bien.

miedo y error, pero después orgullo y arrogancia.

la que esté limpia de verdín que arroje la primera cucharada de algas debajo de la alfombra; sad like having a girlfriend on a coma.

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postals from madrid

thunders across the buildings

buildings crossing the sky

the sky broken like glass

my glasses, oh my glasses

C O V E R

cuando escribes la palabra m·e·d·i·c·i·n·a en un post, las electromoscas aterrizan enseguida para inocular bajo la piel de su presa larvas anacrónicas que intentan seducir a suicidas incautos, cauterizar sus ilusiones de despertar a un nuevo estado de conciencia a base de v·a·l·i·u·m·s que te enviarán desde Rhodessia tan pronto les llegue tu dinero, y serán tan brilllantes que podrás ver la mueca de ansiedad que declina tus patas de gallo en dirección a los tejados, y serán tan azul plumbago como los labios de una Brandy Alexander que se hace mujer para así encarnar el mayor error posible y poder resucitar.

cave............................................................................. ....................................................................de la rosa

my baby shot me down

Arquero de fresa y nata con sueldo de pistolero.

Glándulas anchas os querré por el temor a no quereros.

Varios juicios con su nombre escrito a la siniestra de la sentencia de rigor, le convierten en trilero de guante negro y tríceps blandos conservados en alcanfor.

Algo huele a maldición, y alguien dice que la razón perdió su juicio contra el bordillo, una noche en la que nadie quiso hacerse cargo de la deuda tripolar made in Belén, meidei- meidei!!

Así mismo al otro lado del cañón, la condición cantaba: bang- bang! bang- bang! Y la ardiente oscuridad nos acogió a todos nosotros, y también a los demás, para sin más preámbulos abrir nuestro corazón en mil pedazos…

Ese torero no tiene nada que hacer en el ruedo de tus ojos, y nadie llorará al pie del escarpado desayuno, porque el toro ha recuperado su cetro y su taza de café, y esto es un escándalo: ahora se enroca con la boca abierta, llena de múes y tolones para parar un tren harto de vacas.

parapepe

Pepe era mi amigo y se murió. Mi amigo era un fiambre de neón fundido, de corazón era soldado, de coraza usaba carne con su nombre y con carnet de replicante compraba las sustancias de volar, confiscaba las jeringas sin pudor, confitaba una inyección de calidad y confiaba en la intuición de que su ámbar se elevaba y renacía cada día que ingería su poción.

Ponzoña con pezuñas de gusanos para pepe, parapeto de las bromas de su tiempo, temporales en la tele por su cuerpo.

Express

Su mirada intermitente sobre los langostinos flameados era mucho más que moribunda. No veía su plato porque solo podía pensar en que ya no sentía nada de todo lo que estaba escuchando. “More wine, mum?” “Yes, dear”. Varias American Express de distintos colores y una casa en Las Rocosas donde morirá dentro de dos años, aunque ella aun no lo sabe, era todo lo que había conseguido consagrándose al sagrado patrimonio de su cultura. Su pelo dorado, tostado, atigrado y enroscado sobre si mismo a través de un bucle apretado al cráneo, era el perfecto escenario para la última espiral vital que padeciera o la primera de la que tuviera conciencia. Conciencia... como le dolía esa parte la voz ante aquellas brochetas sucosas que no podían saber a nada más que a sus pastillas de colores; todos sus esfuerzos por esforzarse resultaron vanos, y la otra persona decidió repetir su pregunta: “¿qué es lo que más te ha gustado de tu visita a Barcelona?” Ya no tiene ningún sentido que lo intente, me doy cuenta. El camarero trajo más pan del tipo que le habíamos pedido al principio, el que siempre le pido porque sé que es el mejor y porque sé que a él le gusta que le pida el mejor. Aun no sé como se llama, ya ha dicho dos veces que va a pagar la cuenta y nunca voy a saber cómo se llama. Su hija me cae muy bien, maldita sea, uno no puede sacar conclusiones a la ligera sin equivocarse. Ha dicho que lo que más le ha gustado han sido los museos y la arquitectura, y que cogerá un taxi para volver a casa porque “my feet are killing me...”. También ha dicho que “at home, we don't eat that kind of things... but it's nice”. At home es una frase echa que utilizan los ciudadanos estadounidenses que se encuentran fuera de estados unidos para referirse a estados unidos; that kind of things es una frase echa que se refería a una tapa de criadillas de toro camufladas con una fina lencería de cebolla frita; y but it's nice acabó significando un bostezo previo copazo de vino y cambio de plato. Al margen de todo, el brillo de sus ojos. Eso era lo que no me dejaba disfrutar de la velada. El brillo de sus ojos se escurría preso de la gravedad de la ley, buscando el centro de la Tierra, rodando mejillas abajo, arrojándose a la mesa desde el borde de una retina de cristal de murano incapaz de llorar.

Búscate una base wapa en el llutube y fluye y recontruye...

“Yo es que necesito que todo fluya”
que todo fluya? Si claro, pa tu lado,
que pareces el hombre-Loctite®,
no por que seas el que mejor pega
conmigo, sino
porque llevas pegados
to los dados a tus propios dedos
no vaya a ser que los tires
y que tu suerte cambie
no vaya a ser que la rutina falle
y que la vida pase
o que te pase alguien pa dentro
y descubras que SI,
que tú también tenías tus pequeños sentimientos.
y lo siento porque dicho así
todo es muy cursi
pero es cierto:
pa compensar habría que pensar
en por qué los tigres
no se hacen con el circo
de puta una vez
y no se... en por qué los ex
siempre nos dejan para
luego querer volver y no se aclaran
la garganta después de llorar
pero te quieren compensar un collar
de diamantes pa salir a la calle
pa callar las bocas
pa buscar recuerdos
bonitos entre las rocas
de tu risa no me intimidan los dientes
no me fío de esos ojos tan fríos
no me fijo en el glamour que me ofreces
y de lo dicho al nicho
porque el hecho es que mi pecho
es el trofeo solo de un niño
que aun no ha nacido en mi deseo,
así que
quítate esas alas tan feas
cierra tu boca profética
y baja a la tierra pa jugarte conmigo
esa suerte tuya que se almacena
absurda en el boquete de tu ombligo
.
.
.



Pd. Nótese que el texto se encuentra escrito con dicción andaluza; el autor no se hace responsable de que las rimas dejen de serlo al desoírse este hecho.

iDYE

Misteriónico

Mister yo sinresolver

Mister yo efervescente

Misterio en el cuello

del camello cuyos rizos

abrillantan la lengua de un cuchillo

Mister yo camino por el filo

Mister yo soy el filo

Misterio en las teclas que no suenan

del piano de cola de un burdel

Misterio en el bucle del dulce picar

cuando un insecto te muerde la piel

Misterio en las uñas retráctiles

de los gatos de angora

que los viejos cultivan como amapolas

Misterio en el silencio de un capullo

de seda o de rosa o de bar

Misterio en el murmullo del mar

/y me refiero al típico mar que encontró su sitio mucho antes que tú y que yo: el típico mar que sabe a lágrimas, a sexo y a dolor: me refiero al típico mar que da comida a cambio de muertos, o puestas de sol a cambio de noches, o noches a cambio de frío en los huesos. A ese me mar me refiero./

Mister yo en la boca del Otro

y otro misterio en mi boca

TE TOCA

uno por uno

confiar es esperar que los demás hagan lo que esperamos que hagan, contemplando el desafío de que no sea así.

en el fondo no es un acto tan filántropo como parece.

más allá de eso, lo cierto es que yo sí confío -lo dije todo al revés- confío en que se acabe, pero cada minuto apuesto casi todas mis células por el desafío legítimo de que no sea así.

LA ESTA... TUA DE LA LI... BERTAD

se que me vas a violar,

se pondrán furiosas

fuera de mi espacio vital,

ahora que estás desnuda.

devuélveme a modo verbal,

dónde están tus labios?

ignoro el protocolo actual,

qué hago con tus bragas?

y esta vez

los pingüinos ya están al revés...

qué vas a hacer

cuándo descubras que tengo pene

de chino?

llevas demasiado carmín

para ser solo amigos.

el baño no es el sitio ideal

para decir te quiero.

ocupas el segundo lugar

de mujeres solas.

quiero que me dejes en paz,

mírate, estas borracha.

esta vez

voy a pegarte un tiro en la sien...

qué vas a hacer

cuando descubras que ya estas muerta

de vicio?

y esta vez

los koalas ya están al revés...

qué vas a hacer

cuando descubras que follar provoca

cariño?

.

.

.

La esta-

tua de la libertad,

la esta-

tua de la libertad,

(ya nunca estarás sola)

la esta-

tua de la libertad

(ya nunca estarás sola)

.

.

.

/Caos instrumental/

"La estatua de la libertad"- Manos de Topo:

modestiasaparte

Todos los anarquistas que conozco son unos payasos*.

+++++*En el sentido más espectacular* del término.

++++++*En el sentido más estético* del término.

+++++++*En el sentido más cultural* del término.

++++++++*En el sentido más comercial del término.

Burbujulas

¿Porqué? Porque estoy perdida y porque quiero perderme hasta el fondo y saber qué se siente. Y esto no tiene nada que ver con la rutina de buceo a la que se enganchan los peces. Debo recordar que Mª del Pilar está metida en todo esto y nunca permitirá que me dedique al buceo deportivo. No te preocupes, todo está fuera de control.

Mmmm... su sabor es tan efectivo...

Maldita sea,

Como azúcar de caña para una ardilla voladora.

de pupis wiz de maderrr !!