afterwork

la chica del speed fue más rápida que cupido -claro-, ese viejo estúpido, ese ludópata empedernido.

como

un dolor de muelas aliviado

mi vida

hemos empezado a besarnos como

locos y a jugar con el arma,

nada más entrar, y nada más entrar

bang- bang!

yo extiendo mis venas sobre la alfombra,

rápidamente me desplomo ahí mismo

-como un acto reflejo, sobretodo-

y es entonces cuando arrecia el frío,

las cortinas sufren un ataque de epilepsia,

los cristales de las ventanas tiemblan

y finalmente

alzan el vuelo en medio

de un escándalo rosa de neón.

ahora que lo veo todo blanco

no me importa tanto el frío,

y él parece disfrutar porque oigo

su felicidad como un tropel por la garganta

que tanto amé, lamí y besé ayer.

inesperadamente otro bang!

y ahora ya no tengo frío.

él se acerca a besarme la boca,

pero a pesar

de llevar la cabeza engarzada

de diamantes de ventana y rubíes pegajosos

me levanto y echo a andar

sin que él me vea;

voy hacia la puerta un poco mareada

y me marcho de allí porque ya no siento amor,

ya no siento nada.

. . . della verità

llegó en el tren que viene de la costa este con una maleta de rueditas y un muchacho moreno y belludo que la seguía distraído. habían pasado muchos años desde la última vez quise matar a esa niña malcriada; pero ahora tenía forma de mujer, se hacía cosas complicadas en el pelo y había querido venir a visitarme por amor fraternal.
durante los días que siguieron todo transcurrió de forma ordinaria (charlamos, bebimos, reímos, etc) excepto por esa inquietante lámina que se interponía entre nosotras dos, como de tenue luz, como con un débil brillo parecido al que devuelven los espejos. y sus ojos... sus dos cabecitas azules ahogadas en el mar. verdaderamente llenas de mar.
en realidad no había envejecido nada, seguía teniendo siete años absolutamente desamparados, y se había convertido en una niña sabia, portadora de una tristeza tan profunda y normalizada que hería contemplar su rotunda belleza.
esa chica, sangre de mi sangre, es el impávido palacio de la melancolía hecho carne. y la amo.

comatosa

la joven del silencio prefiere las claves inaccesibles si es que tiene que hablar. La joven, joven, joven que aprende algunas veces y otras veces lo disimula muy bien.

miedo y error, pero después orgullo y arrogancia.

la que esté limpia de verdín que arroje la primera cucharada de algas debajo de la alfombra; sad like having a girlfriend on a coma.

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postals from madrid

thunders across the buildings

buildings crossing the sky

the sky broken like glass

my glasses, oh my glasses

C O V E R

cuando escribes la palabra m·e·d·i·c·i·n·a en un post, las electromoscas aterrizan enseguida para inocular bajo la piel de su presa larvas anacrónicas que intentan seducir a suicidas incautos, cauterizar sus ilusiones de despertar a un nuevo estado de conciencia a base de v·a·l·i·u·m·s que te enviarán desde Rhodessia tan pronto les llegue tu dinero, y serán tan brilllantes que podrás ver la mueca de ansiedad que declina tus patas de gallo en dirección a los tejados, y serán tan azul plumbago como los labios de una Brandy Alexander que se hace mujer para así encarnar el mayor error posible y poder resucitar.

cave............................................................................. ....................................................................de la rosa